бэлламийорк
Отредактировала свою страничку на Стихи.ру.Мерзкое чувство.
С одной стороны, сделала полезное дело - почистила книги, привела в порядок записи, добавила новое и старое.С другой - вынужденно окунулась в водоворот давно минувших дней, и ужаснулась.Стихотворения - восемь-двенадцать строчек, не больше, и все такие простые, наивные, без смыслового сожержания.Везде одно и тоже - "серые лица мрачных людей", "куски несбывшейся мечты", кровь и приторный запах сигарет.В каком же состоянии надо было находиться, чтобы писать такое? оО Ладно бы темы не отличаются оригинальностью.Но слова!Неужели в 14-15 лет я знала только около полутора сотен слов, преимущественно негативного оттенка?Одни и те же рифмы, размеры ... Кошмар.А ведь когда-то меня называли "карманным поэтом" ТТ Такая грубая лесть?Жаль, ранние стихи почти все утрачены - все, что я помню о своих детских творениях, так это то, что они все были про солнце и весну.И зиму отчасти.Ну разумеется, я имею в виду те, которые писались от чистого сердца.Были и такие, что меня заставляли писать, ну или не скромно намекали, что надо - вот у нас завтра праздник в школе, сочини что-нибудь.Или риторика.Или сочинение по русскому.И каждый раз требовалось что-то писать, и я сидела до поздна, пока горел свет в коридоре, и пыталась что-то начиркать ручкой в узкой полоске света, падавшей на тетрадь.
И как я умудрилась сохранить хорошее зрение аж до седьмого класса - загадка.Но в любом случае, с годами моя тяга к поэзии прошла.В смысле, я почти престала писать.Десяток стихотворений - законченных, оформленных - в год.И масса зарисовок, набросков, даже отдельных произведений, которые просто не нравятся.Не нравятся - не публикуются.Замкнутый круг.И вроде бы эмоций, переживаний - хоть отбавляй, а Муза все равно приходит редко.
Наверное, не стоило полтора года назад называть ее "z-zzтервой", когда она написала за меня "Сказку"? ...
Ох.Посмотрим, что дальше будет.Либо я иссохну окончательно (и очень расстроюсь, если к тому времени будет, кому расстраиваться), либо прорвусь и сотворю что-нибудь, что отразит абсолютно все мои мысли в четырех, не больше, строчках.
С одной стороны, сделала полезное дело - почистила книги, привела в порядок записи, добавила новое и старое.С другой - вынужденно окунулась в водоворот давно минувших дней, и ужаснулась.Стихотворения - восемь-двенадцать строчек, не больше, и все такие простые, наивные, без смыслового сожержания.Везде одно и тоже - "серые лица мрачных людей", "куски несбывшейся мечты", кровь и приторный запах сигарет.В каком же состоянии надо было находиться, чтобы писать такое? оО Ладно бы темы не отличаются оригинальностью.Но слова!Неужели в 14-15 лет я знала только около полутора сотен слов, преимущественно негативного оттенка?Одни и те же рифмы, размеры ... Кошмар.А ведь когда-то меня называли "карманным поэтом" ТТ Такая грубая лесть?Жаль, ранние стихи почти все утрачены - все, что я помню о своих детских творениях, так это то, что они все были про солнце и весну.И зиму отчасти.Ну разумеется, я имею в виду те, которые писались от чистого сердца.Были и такие, что меня заставляли писать, ну или не скромно намекали, что надо - вот у нас завтра праздник в школе, сочини что-нибудь.Или риторика.Или сочинение по русскому.И каждый раз требовалось что-то писать, и я сидела до поздна, пока горел свет в коридоре, и пыталась что-то начиркать ручкой в узкой полоске света, падавшей на тетрадь.
И как я умудрилась сохранить хорошее зрение аж до седьмого класса - загадка.Но в любом случае, с годами моя тяга к поэзии прошла.В смысле, я почти престала писать.Десяток стихотворений - законченных, оформленных - в год.И масса зарисовок, набросков, даже отдельных произведений, которые просто не нравятся.Не нравятся - не публикуются.Замкнутый круг.И вроде бы эмоций, переживаний - хоть отбавляй, а Муза все равно приходит редко.
Наверное, не стоило полтора года назад называть ее "z-zzтервой", когда она написала за меня "Сказку"? ...
Ох.Посмотрим, что дальше будет.Либо я иссохну окончательно (и очень расстроюсь, если к тому времени будет, кому расстраиваться), либо прорвусь и сотворю что-нибудь, что отразит абсолютно все мои мысли в четырех, не больше, строчках.