Это какой-то незакрытый гештальт, по ходу. Прошло столько времени, а я раз за разом возвращаюсь мыслями в ту весну, которая была так похожа на зиму. Невозможно столько помнить, уже давно пора бы забыть - но что-то мешает.
Я очень хочу в свой маленький мир, отстаньте все от меня.
Я так сильно привязываюсь к людям, что без них мне плохо физически, и я уже не понимаю, где заканчиваюсь я, а где начинается другой человек. Не помню, мои это мысли или чужие. Может, я просто сборник образов и цитат других людей? Как знать, может, я - это просто пустышка, и ничего собственного у меня нет?
pretty vacants
Куча мыслей в голове, и мне тебя жаль й.